"Yo soy tan católico que no necesito ni practicar" (Silvio Fernández Melgarejo).
Anda el arzobispo buscando sitio para su monumento a Juan Pablo II, enfrentado a la autoridad civil por la distancia que éste debe mantener con la Catedral para no ser degradado al nivel de grano o verruga gótica, sin saber que una estatua a otro católico ejemplar, más sevillano y más rancio aún que Su Santidad, tendría acomodo perfecto en cualquier lugar, mismo en la plaza Virgen de los Reyes o debajo de la urna del rey Don San Fernando, sin que ningún gobernador civil, diputado a Cortes ni preboste municipal se atreviera a discutirlo. Hablamos, claro, de Silvio Fernández Melgarejo.
Silvio era sevillano, sevillista, alcohólico (alcoholista, decía él), sablista profesional, culto, cofrade, gamberro, músico, filósofo, surrealista, mariano, manirroto, cantante, dadaísta, galán de barrio, rockero de corbata y calcetines blancos, batería, gitano de Los Remedios, seguidor de Zeus, lúcido, enfermo... Era tantas cosas Silvio. Pero, además, quizá por encima de todas esas cosas, era católico. Católico apostólico romano, de dogma concepcionista y foto de Juan Pablo II en el dormitorio, católico al modo sevillano, al modo sureño e itálico.
Silvio hacía proselitismo desde el escenario y desde la barra del bar ABC. Sus letras, lo mismo daba que las hubiera escrito Pive, se convertían en su voz en Palabra de Dios. Te alabamos Silvio los católicos, los protestantes, los agnósticos, los ateos y los seguidores de Zeus que aún quedamos en esta tu ciudad, esta Sevilla que antes que Roma te proclamó su cantaor rockero.
Dios está en los pucheros de Santa Teresa de Jesús y en los pentagramas de Silvio cantando por San Juan de la Cruz. Padre, me confieso de ser silvietista de misa diaria, rezo el Swing María y si un día me nombraran pregonero declamaría el Rezaré y al final gritaría '!Semana Santa!'. Sería el pregón más corto de la historia, pero el más sincero. He dicho.
Silvio reza en italiano macarrónico sus sueños de playboy napolitano, es barroco como un palio de Semana Santa, surrealista como una obra de Man Ray, delirante como un cuadro de Dalí. Sus canciones están compuestas no bajo el efecto del LSD sino del incienso de la Quinta Angustia, las luces de esmeralda de su himno al Betis son los ojos de la Virgen del Valle y la Macarena es de Triana como bien sabe Bunbury.
Mártir en vida, santo del rock and roll, Silvio ha evangelizado más que una promoción entera de seminaristas. De qué, si no, iban a proclamar tantos descreídos el dogma de la Inmaculada Concepción sobre las olas de Virgen de las Aguas y con el mismo fervor que lo haría un hermano del Silencio.
Hace diez años que se murió, pero no le haga demasiado caso. Al fin y al cabo, como decía Silvio, la verdad sobre su vida sólo la saben "la KGB, tú, yo, la CIA y tres o cuatro más". Pues eso: ¡Viva España! y ¡Viva Roma!
Se cumplen 10 años del fallecimiento de uno de los músicos más singulares y auténticos de Sevilla. Cuentan las malas lenguas que con una tajá como un piano, Silvio se montó en un taxi en Barcelona pidiéndole al taxista que le trajese a Sevilla. Cuando estaban llegando a la capital andaluza, le pidió nuevamente que le dejase frente al Estadio Ramón Sánchez-Pizjuán, rogándole que, (como era de noche), alumbrase el mosaico con los faros del coche. Contempló durante un buen rato el colosal escudo, tras lo cual le dijo que le llevase a la comisaría más cercana, ya que no contaba con dinero para pagarle. Silvio Fernández Melgarejo nació en La Roda de Andalucía en 1944. Su padre fue redactor jefe del diario ABC de Sevilla y se dice que su madre era gitana, algo que sin duda influyó en su particular forma de entender el arte. Se casó con una adinerada aristócrata inglesa con la que tuvo un hijo.
